Che strano essere è il poeta.
pensa quanto tempo sprecato,
a ricercare parole e rime e frasi e sillogismi
e paragoni ed ossimori.
Per cosa? Per spiegar con le parole,
per raccontare, per ricordare, di quei silenzi.
Di quegli stessi silenzi, fra me e te.
Di quei silenzi che t’innalzano ad amore,
e con la stessa furia di un monsone,
ti precipitano in basso,
ti distruggono il cuore.
Il poeta maledetto
Troppo a lungo ho atteso,
troppo tempo è passato
ch’io destassi la mente;
se d’un fragore impetuoso,
tra stretti greti s’infrange,
come pluvial tempesta mi rugge.
Piange il mio cielo,
alimentando tempesta.
M’acqueterò al mare
che un dì, sbocco vedrò.
Ma d’ora in avanti,
dammi atempore musa la grinta,
la rabbia di scotere gli animi.
E trascinar nel volger delle mie passioni,
chi sventurato s’affacciasse
a rimirar le mie parole.
Il poeta maledetto
D’un tempo che mai fu
e il cuore mio volle inventare,
naufrago m’avvidi,
negli occhi tuoi profondi come il mare.
L’argento su quell’onde della sera
dalle tue chiome battuto fu in splendore.
M’innamorai del bello e ciò è normale,
solo adorare posso te, così speciale.
Terrena non può essere, lo so, la tua bellezza;
un angelo tu sei, non vi è incertezza.
La luce del tuo viso è così pura,
che al fianco tuo svanisce ogni paura.
Ricambia il cuore mio quel tuo candore,
giurandoti infinito, eterno amore.
Il poeta maledetto
Che strano è il cuore,
ancora non mi spiego
come del tempo possa farsi gioco,
come l’amor possa invertirgli il corso.
Ti vedo ancor
dal velo del ricordo avvolta,
come la piccola mia donna,
qualche anno addietro.
Scorrono i giorni come pioggia e vento,
vanno veloci: lampo e turbamento.
Non se ne cura però eterno amore,
l’andato tempo ancor più giovane
lo fa apparire.
Sicché ai miei occhi
la beltà tua brilla
ed in sospiro
dico addio alla donna che fosti
mentre bambina
al mio cuore or ti culli.
Il poeta maledetto
Dita che corron veloci
sulle corde di una chitarra,
accarezzano il suono
e la melodia del tempo.
Sono tristi i ricordi,
com’è triste il tuo cuore.
Sei rimasta sola,
con la tua amica,
dolce chitarra.
Dita che corron veloci
sulle corde della chitarra.
Batte il mio cuore,
ti prego, rispondi al telefono.
Sono io mio amore,
or non sei più sola.
Suoniamo insieme all’amore
che quando sei con me
non esiste più il dolore.
Dita che corron veloci
sulle corde di un innamorato cuore.
Il poeta maledetto
C’era un tempo un ragazzino
che giocava a far la guerra.
Occhi rossi, color del fuoco.
Per lui, no! Non era un gioco.
Crebbe insieme ai soldatini.
Crebbe in lui quel desiderio,
per gli altri strano di sparare.
E con i rami degli alberi,
si esercitò per imparare.
Quando divenne grande,
scoppiò la guerra.
E lui per giocare,
si andò ad arruolare.
Arrivò sul fronte,
con gli occhi rossi, color del fuoco.
Voleva sparare.
E quel desiderio antico,
adesso avrebbe appagato.
Ma invece di sparare,
andò al fronte
e fu sparato.
Il poeta maledetto
Uno, due, tre, quattro, cinque.
La prima luce che nasce,
dissolvendo le ombre.
Un suono di flauto
che accompagna l’abbraccio del sole,
il suo sorriso sul mondo.
Le nuvole che fuggono nel cielo,
scivolando sull’oro
dei sogni di un bimbo.
I pensieri e i desideri degli uomini
si ritrovano in giochi d’intrecci,
formando colline fiorite.
E’ li dietro che il sole va a morire.
Mentre un alito di vento
muove le foglie degli alberi,
nel silenzio della notte,
nascosto in un cespuglio,
un folletto ripete:
“ottantaseimilatrecentonovantanove,
ottantaseimilaquattrocento,
uno, due, tre”.
la prima luce rinasce,
mentre un giorno nuovo comincia.
Il poeta maledetto
Fiorellino di primavera,
nascesti quando ancora faceva freddo,
ma tenesti duro, e non ti lasciasti andare.
E il bel tempo è venuto,
e il tuo cuore è sbocciato.
Dal tuo corpo è nato un frutto
che da acerbo è diventato maturo.
Ed ora fiorellino, dammi il tuo frutto maturo.
Fiorellino mio, fatti baciare.
Il poeta maledetto
Castello in cui un tempo fremeva la vita.
Dove un tempo i bimbi giocavano
mentre le madri,
li vigilavano amorevolmente.
E correvano, e ridevano i bambini.
Insieme a loro sarebbe cresciuto un re,
e avrebbe posto il suo sigillo
fuori dalle tue mura.
Le tue torri avrebbero simboleggiato
la sua potenza,
e i tuoi cannoni la sua forza.
Sarebbe stato grande fra tutti gli uomini,
sorretto dal braccio di suo padre, il re,
fino a quando non avrebbe
imparato a camminare.
In una notte di temporale
la regina l’avrebbe fatto nascere.
Suo padre attendeva
ch’egli s’affacciasse alla vita,
seduto fuori da una stanza.
La pioggia cadeva sulle tue torri,
ed ogni goccia scivolava giù,
portata via nel fango.
Mentre il cielo urlava, il re aspettava.
Ma da quella stanza non uscirono
né il nuovo re, né la regina.
Al pianto del cielo
si unì quello di un uomo.
E se la collera del temporale passò,
quella dell’uomo non ti risparmiò.
Da castello che eri, diventasti rudere.
Un tempo in te nacque la vita,
adesso ella ti sfugge.
Sui gradini di ciò che resta delle tue torri,
dove ora le erbacce ti solleticano,
avrebbe potuto crescere un re,
figlio di re.
Antico castello, cullavi la gioia,
custodendola tra le tue mura.
Ora che non hai più porte,
né più finestre;
ora che sei un rudere
e non hai gioia da custodire,
in te regna la desolazione,
seduta su di un trono vuoto.
Al tramonto, nel brontolio del vento,
tra le mura del tuo scheletro s’ode,
unito al fruscìo delle erbacce,
l’antica disperazione di un uomo,
e il pianto
di un bimbo mai nato.
Il poeta maledetto
Quando la vita ti muore tra le mani.
Quando il tempo vola via
e vorresti fermarlo e non ci riesci.
Quando le parole che dici
si uniscono in un unico filo
e si perdono nel silenzio.
Quando le forze ti abbandonano
e hai voglia soltanto di dormire.
Quando i tuoi sogni crollano,
e la speranza ti abbandona.
Quando questi quando
ti martellano il cervello,
istante dopo istante;
è allora
che stai sprecando la tua esistenza.
Perché il tempo
puoi plasmarlo a tuo piacimento;
perché le parole che non dirai
non andranno mai perdute;
perché le forze dell’immaginazione
non ti abbandonano mai;
perché dai sogni che crollano,
nascono sempre nuovi sogni
e la speranza è come la tua ombra.
A volte puoi non vederla,
ma sai che c’è,
ci dev’essere da qualche parte.
E se la vita ti muore tra le mani,
se assapori l’essenza della morte,
diventerai un grande maestro.
Ogni tuo gesto sarà seguito
dagli sguardi di migliaia di persone.
Un tuo grido farà sussultare il mondo.
Il tuo sguardo penetrerà il pensiero
e ti porterà in un’altra dimensione
in cui sarai tu, la vita e la morte.
Dormici sopra,
domani guarderai il mondo
con gli occhi di un maestro di vita.
Domani guarderai il mondo
con i miei occhi.
Il poeta maledetto