Anche la rosa più bella,
splendente, nella sua soave purezza,
ha le sue spine.
Anche il fiume più limpido
e così anche il mare più puro
a volte diventano emissari di morte.
Se corri, corri,
arrivi prima alla fine;
ma ti stanchi molto di più.
I sogni son belli, ma durano poco.
E quando ti svegli,
rifletti un pò
e capisci che la vita non è panna,
ma schiuma da barba.
Il poeta maledetto
Se ogni mio desiderio fosse stato una pietra,
avrei potuto erigere un mausoleo
da far invidia a qualsiasi altra costruzione.
Ed in cima ve ne sarebbe stata una
in cui vi fosse inciso un nome: il tuo.
Se ogni mio sogno fosse stato un fiore,
avrei potuto ricoprire il mondo
con quei petali.
Se tu fossi stata mia,
avresti potuto riempire
il mio cuore d’amore.
Ma non è così.
Eppure vedo montagne di pietre
in qualsiasi direzione
il mio sguardo possa posarsi,
ed ecco che comincia a piovere.
Ma piovono petali, cosa vuol dire?
Vuol dire che sei mia?
Se è così,
quanto vorrei che in questa pioggia di petali
i tuoi baci fossero fulmini
a devastar le mie labbra.
Intanto aspetto il temporale
e le tue risposte.
Il poeta maledetto