Anche la rosa più bella,

splendente, nella sua soave purezza,

ha le sue spine.

Anche il fiume più limpido

e così anche il mare più puro

a volte diventano emissari di morte.

Se corri, corri,

arrivi prima alla fine;

ma ti stanchi molto di più.

I sogni son belli, ma durano poco.

E quando ti svegli,

rifletti un pò

e capisci che la vita non è panna,

ma schiuma da barba.

Il poeta maledetto