Quand’ero giovane e ingenuo,

la credevo una veloce moto,

un’auto sportiva o una bella donna;

e credevo che il tutto

si fosse compiuto nel possederla.

Quando ero sicuro di non averla,

mi si parea come uno strano

fugace animale.

Che nell’aria annusasse

il mio odor di cacciatore

e mi sfuggisse, raro, rarissimo animale.

Quando sconfitto ho atteso,

seduto su una pietra ho pianto,

sperando che il mio cuor

dalla stessa apprendesse l’arte

del non morir pel dolore.

E l’ho creduta animale estinto.

Ma tra le lacrime gli occhi han ceduto.

E la tenebra ha avvolto la poca luce.

Allora ho sognato di lei,

e nei miei sogni l’ho vista,

mitologico animal

fiera ribelle, indomabile e indomita.

Or finalmente so.

So ch’essa non esiste.

Ma giovane e ingenuo non son più.

Ed essa non è fatta

per esser trovata o posseduta.

Ma magia di caccia,

sta nel cercarla.

Nel non fermarsi mai.

Non è arte il traguardo,

quanto lo è il cammino.

Felicità,

qual strano, misterioso,

mitologico animale.