Natura non potea nuocere me, spiga di grano.
E vento e pioggia e fulmine e fuoco,
a tutto sopravvissi.
Maligna e delicata mano venne per recidermi,
e in lei m’abbandonai,
del tocco suo, io mi fidai.
In lei vedevo nuova vita,
illuso di falcetto e mano,
il mondo mio furon le sue dita.
E dolore e morte.
Ma chicco abbandonai
che speme fu di ritornare al sole.
Ed or mi trovo qui a raccontare,
rinato in fiume d’oro,
la mia vita nel vento abbandonare.
Il poeta maledetto
E’ un fuoco che lentamente mi consuma,
cenere resta che il vento piano porta via.
E non vivo che per la tua voce,
per un sospiro.
In ogni tuo sguardo mi perdo e cado giù.
Nel buio del mio cuore,
senza appiglio,
senza via di scampo.
Ma nulla è più dolce
di sentirti pronunciare il mio nome,
di tornare così a nuova vita.
E di restare incatenato,
intrappolato al tuo sorriso.
Vivo di tutte le tue piccole cose.
Rubo e nascondo coi miei sguardi
ogni tuo movimento.
Sogno d’esserti sempre vicino
e invidio la tua ombra
che può seguirti libera,
mentre cammini,
mentre fai l’amore col mondo.
Potessi sostituirmi a lei per una volta,
t’avvolgerei come un mantello,
riscalderei il tuo cuore,
il tuo bel viso.
Perché è di queste piccole cose che vivo.
Povero innamorato di te,
e di tutto ciò che ti è vicino.
Il poeta maledetto
C’era un tempo un ragazzino
che giocava a far la guerra.
Occhi rossi, color del fuoco.
Per lui, no! Non era un gioco.
Crebbe insieme ai soldatini.
Crebbe in lui quel desiderio,
per gli altri strano di sparare.
E con i rami degli alberi,
si esercitò per imparare.
Quando divenne grande,
scoppiò la guerra.
E lui per giocare,
si andò ad arruolare.
Arrivò sul fronte,
con gli occhi rossi, color del fuoco.
Voleva sparare.
E quel desiderio antico,
adesso avrebbe appagato.
Ma invece di sparare,
andò al fronte
e fu sparato.
Il poeta maledetto
Innesca, vibra, infiamma,
incendia, cresce, tutto avvolge.
Brucia, distrugge,
nasconde ogni traccia,
in cenere riduce.
Quel ch’era stato
or più non v’è.
Ma immensa forza distruttrice,
creare spazio nuovo e costruire.
Lì, dove possibile non era,
Or nuova speme in cenere vi plasma.
Passato e quel ch’è stato ei s’alimenta,
ché fiamma nuova vita mai sia spenta.
Il poeta maledetto