Ridi pagliaccio – scritta il 25 novembre 1996

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La forza manca, la volontà anche.

Ma non puoi mostrarti agli altri così.

E devi esser forte, devi esser contento.

Anche se in ogni sorriso

si cela un pianto.

Ipocrita è il mondo,

votato all’apparenza;

inghiotte i dannati

senza rimorsi di coscienza.

Perciò combatti,

anche se sei ferito a morte.

E ridi di ogni lacrima,

non far rigare il tuo volto.

Ridi quando dovresti piangere;

ti considereranno pazzo.

Ma soltanto tu saprai,

quanto il tuo cuore singhiozza.

 

Il poeta maledetto

‘O cardillo – scritta il 19 marzo 1995

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‘O cardillo – 19 marzo 1995

 

Nu piezzo e pane

spugnato dint ‘o llatte a matina,

dette a forza ‘a n’ommo

e campà pe na vita.

Se n’asceva ambress pe gghì a faticà,

quanno ‘o sole ancora durmeva,

e a sera turnava.

Né mugliera e né figli teneva.

Ma maje sulo se sentette,

pecché ‘a matina

nu piezzo e pane

spugnato dint ‘o llatte

‘o ccuntentava.

Fore ‘o barcone ‘o cardillo chiammava,

ch ‘e mullechelle vuleva.

E na mana ogni juorno cchiù arrappata

na scorz ‘e pane dint ‘a cajuola metteva.

Na matina ‘o piezzo e pane

dint ‘o llatte rimmanette.

‘O cardillo chiammava,

ma ‘a scorza e pane nun l’avette.

E chillu juorno,

p ‘o dulore ne murette.

– – –

Il cardellino

Un pezzo di pane

bagnato nel latte al mattino,

diede la forza ad un uomo

di vivere per una vita intera.

Usciva presto per andare al lavoro,

quando il sole ancora dormiva,

e di sera tornava.

Né moglie e né figli aveva.

Ma mai solo si sentì,

perché al mattino

un pezzo di pane

bagnato nel latte

lo accontentava.

Fuori il balcone il cardellino chiamava,

che le molliche di pane voleva.

E una mano ogni giorno più vecchia

una scorza di pane nella gabbia metteva.

Un mattino il pezzo di pane

rimase nel latte.

Il cardellino chiamava,

ma la scorza di pane non l’ebbe.

E quel giorno,

per il dolore ne morì.

  

Il poeta maledetto

 

La telefonata – scritta il 30 aprile 1994

 

Digito il primo numero: è otto.

Mi fermo un attimo… E se lei non c’è?

Ma no! Dev’esserci per forza.

E digito il secondo numero: due.

E se mi risponde il padre o la madre?

Inventerò una scusa.

Dirò che sono un compagno di classe,

e continuo con il terzo numero e il quarto.

Dopo c’è il sette.

Sto per premerlo ma mi fermo ancora:

e se lei non vuole ch’io la chiami a casa?

Però se non lo faccio, non lo saprò mai.

Lo premo.

Il numero dopo è il cinque,

l’ultimo è lo zero, sospiro, lo premo.

E’ fatta. Trattengo il fiato.

Squilla, risquilla;

risponde una voce: Pronto! Pronto?

Riattacco.

Era lei.

 

Il poeta maledetto