In quel dì, una linea d’inchiostro

è nata da una penna e una mano.

Ha viaggiato per monti, per mari.

Ha attraversato le strade di città:

sorridendo agli innamorati,

abbracciati ai bordi dei marciapiedi;

saltellando con i cani, i gatti, i ratti;

sbocciando insieme ai fiori,

appassendo con loro;

ma senza mai fermarsi.

Ne ha buttate giù di barriere.

Con la forza del tuono

e la dolcezza dell’aurora.

Ha lasciato il segno in tanti cuori,

quante sono le pagine di quaderno

che ha riempito.

Son trecentosessantacinque giorni

che ha viaggiato.

Trecentosessantacinque giorni

di gioia e dolore,

piacere e sofferenza,

odio e amore,

morte e vita,

sentimento, voluttà, noia,

sicurezza, incertezza, perplessità.

Nonostante ciò,

il viaggio di questa linea d’inchiostro,

è appena iniziato.

E non finisce certo con questo capoverso,

ma continua il suo deciso e lento passo,

in un altro cuore,

in un altro giorno,

in un’altra pagina di quaderno.

Il poeta maledetto