Comm’è triste si stai luntano
e te siente sperduto
dint a nu posto
ch’o Pataterno s’è scurdato.
E si parli nisciuno te sente
nisciuno te capisce.
Sì furastiero e chiagnenno
nun appare niente.
Vulisse turnà aret,
a quanno te tenive
a guagliuncella sotto o raccio,
e cammenanno pe a Riviera e Chiaia
tu facive ‘o pagliaccio,
Quanno “‘o giovane e mammà”
te sentive e chiammà.
E na carezza e nu bacio
nun te mancava maje.
Mò stu silenzio
t’astregne forte ‘o core.
E sì triste p’ogni cosa che faje.
Sì furastiero p’ogni parte addò vaje.
Quanto vulisse turnà llà,
addò si uno comm’e tutte quante ll’ate
e no nu “Vuè paisà!”
Ma chi pò capì sti parole,
si nunn’ è stato maje luntano.
Si a matina se pò affaccià ‘o barcone
e vedè Napule,
ca se sceta chianu chiano.
Ma je sò furastiero
e nun ce faccio niente.
Sto luntano a tutte cose
e a spetto a notte sulamente,
pe nu ricordo.
Comme aspetta annascuso mieze ‘e rrose,
a femmena soja,
nu scunsulato amante.
Il poeta maledetto